Aquí me tienes como siempre

dispuesta a la sorpresa

de tus pasos

a todas las primaveras que inventas

y destruyes

Blanca Varela

Al tercer día que su hijo de 17 años no volvió a casa, Paloma Huamán¹ fue a la comisaría del barrio con una foto en la mano. Era el retrato de su confirmación. Tras unos anteojos gruesos se veía a Alex, desafiando a la cámara con desidia adolescente. El fiscal de menores no atendía esa mañana. Los policías le sugirieron que lo buscara por su cuenta y subieron el volumen de la radio.

En lugar de la foto, Paloma salió con la denuncia impresa: «Policía Nacional del Perú. Ciudad del Cusco. Sección de personas desaparecidas. Vestía pantalón negro, polo gris de manga corta y zapatillas negras. Señas: cicatriz en la muñeca izquierda». Al guardar el papel en su cartera se dio cuenta de que aún llevaba consigo la chompa de su hijo. Había salido de casa con la esperanza de abrigarlo antes de que cayera la noche.

Aquel jueves, Alex no era un chiquillo más que huyó de casa, como le insinuó el policía. Después de dos intentos de suicidio, cada hora alejaba más la posibilidad de encontrarlo con vida. Cuando confirmó que la policía no la ayudaría, Paloma salió en busca de respuestas.

«Fui a que me lean la hoja de coca, así hice cada vez que quise saber lo imposible», recuerda.

Abrazada a la chompa, desde el asiento de un microbús vio pasar de reojo el río Watanay y las laderas rojas de las montañas que abrigan al Cusco. Lejos de los muros incas y las fotos de turistas, donde se multiplican edificios coronados por antenas y columnas de hierro, vive la señora Sofía. «Ella me esperaba. Me dijo clarito: un sueño me ha avisado que vendrías».

Puertas adentro, el sol cusqueño que todo lo enciende apenas se adivinaba a través de los vidrios desenfocados por el polvo. «Te servirás cafecito, mami», le dijo mientras le alcanzaba una taza y sacaba su unkuña.

Como quien despierta a un niño aún tibio de sueño, la señora Sofía tomó la manta tejida y le susurró con los ojos cerrados. Sin dejar de hablar en quechua, en runasimi, extendió la unkuña sobre mesa y liberó un puñado de hojas.

La manta se vistió de verde. Donde los demás solo vemos hojas que podrían confundirse con las del laurel, la señora Sofía vio que el muchacho aún estaba vivo. Estaba vivo, pero había que apurarse.

Con el corazón batiéndole el pecho como un tambor del altiplano, Paloma la escuchó. «Está echado boca abajo. Rodeado de carrizos a la orilla de una laguna. Debes pedirle a la muerte que te regrese tu hijo».

Desde pequeña, Paloma supo que la coca veía el ayer, acompañaba el hoy y sabía del mañana.

En el pueblo en el que nació se sembraba bajo el sol y se tejía con luna. Allí, a 300 kilómetros del Cusco, no sólo la usaban para encontrar desaparecidos, para curar el susto o quitar el mal de ojo, la hoja de coca hacía posible la vida a casi 4.000 metros de altura sobre el nivel del mar.

Masticando coca se hacía la siembra, se cuidaba a las ovejas y se tejían los ponchos. Picchar les daba fuerza, les calmaba la sed y el hambre mientras subían y bajaban por la cordillera con la prodigiosa agilidad de las llamas y vicuñas.

Su abuela Prudencia, que para Paloma era lo bueno y tierno que habita en este mundo, picchaba y le contaba que esas hojas hablan el lenguaje de las montañas, los manantiales y ríos, de los apus.

Cuando iban a la chacra de maíz o de papa, veía cómo elegía las hojas más verdes de la bolsa y armaba un kintu. La abuela sostenía el coca kintu con ambas manos, le soplaba gratitud y pedía permiso para trabajar la tierra.

A su lado, Paloma entendió que la hoja de coca no solo les aliviaba el cansancio, sino que era también un puente con todo aquello que las protegía.

«Mamá Prudencia» la defendía de los golpes de sus hermanos mayores, espantando a palos al más gallo. A su lado aprendió a encender el fogón de leña, a hilar la lana de oveja con pushka y a hacer bailar las lanas en el telar. Algunas noches le contaba historias de los tiempos en que los hombres y mujeres sembraban atentos a la danza de las estrellas en el firmamento. Empeñosa, aprendió a hilar y a tejer con tal maestría que visitaba las casas de la comunidad en busca de propinas. Cerca del fogón, hombres y mujeres se sentaban sobre cueros de oveja, abrigados por sus ponchos y polleras. Conversaban y bromeaban entre sí con carcajadas que eclipsaban la música mal sintonizada de la radio. Ajena al barullo, Paloma se concentraba en sus tareas.

Si le encargaban hilar, hilaba finito con la pushka de madera girando sin pausa. Si tenía que tejer, se ataba el telar a la cintura y tejía con las lanas de colores sin que le ganara el sueño. En una lata juntaba las propinas con las que se compraba esquejes de rosas rojas, amarillas y blancas. Sus favoritas. Antes del amanecer ya estaba cocinando, para después ir a la chacra, pastear a las ovejas y volver al anochecer con una carga de leña para el fogón. Fue la séptima de nueve hijos. A los seis años cuidaba a sus dos hermanos menores. En el pueblo había una escuela, Paloma no era una de las alumnas.

Un día sin fecha su padre partió a la selva para trabajar y no supieron nada de él durante años. Los hermanos y hermanas mayores iban y venían de la comunidad. Desde entonces, una mezcla de tristeza y rabia se apoderó de su madre. Bebía hasta tambalearse y dormía hasta que volvía la oscuridad. Solo en el regazo de su abuela Prudencia, Paloma podía ser la niña que era.

Cuando las reservas de comida comenzaban a escasear y su familia no regresaba de viaje, subía a lo alto del pueblo en busca del señor Moisés para que le lea la hoja de la coca. Sobre una mesa, don Moisés extendía su unkuña y soltaba un puñado. Su aliento parecía suspender en el aire las hojas hasta que caían para hablar. La manera como aterrizaban sobre la manta, sus tamaños, formas y verdes daban el mensaje. Don Moisés le decía cuántos días demorarían en regresar. Y se cumplía.

Tenía 13 años cuando falleció su abuela. «Veía desde lejos nomás. Me temblaban las piernas, no me salía la voz. Para mí murió mi todo. No entendía nada». No fue al velorio ni al entierro. Hubo misa. Solo recuerda las campanadas.

Con su partida, los golpes marcaban el inicio y final de cada jornada. Había más reproches que comida. Pasaba más tiempo en el río que en casa. Se sentaba en las rocas y atendía al agua hasta que tenía el impulso para volver o hasta que el frío la entumeciera, lo que pasara primero.

Las cicatrices de Alex eran el rastro de su segundo intento de suicidio. Tras una discusión en casa, se encerró en el baño, desarmó la rasuradora con la que afeitaba su tímido bigote y se cortó las muñecas con la cuchilla. Lo llevaron a la posta. Lloraba Alex, lloraba Paloma. La doctora que lo cosió también lloró.

La primera vez fue en un recreo del colegio. Mientras sus compañeros jugaban fútbol en el patio, él solo quería desaparecer. Sin atender a las risas y gritos del partido se subió a la baranda y enfrentó el vacío de tres pisos. Si no saltó fue porque un profesor lo jaló del uniforme hacia el pasillo. Llegó con el pantalón rasgado a casa.

Su adolescencia difícil de muchacho introvertido se tornó imposible desde que sus ojos lo traicionaron. Sus calificaciones caían en picada porque ya no veía la pizarra. La degeneración de ambas retinas lo condenó a usar unos gruesos anteojos que lo hacían blanco permanente de burlas. Empezó a hablar menos, a dormir menos, a comer menos. Dejó de pedir permiso para ir a jugar en la cabina del internet del barrio.

Alex desapareció la tarde del jueves en que le iban a sacar las muelas del juicio. Tras discutir con su mamá en la sala de espera del dentista, salió dando un portazo. Después de dos noches con la cama de su hijo vacía, el enojo inicial, la preocupación posterior y la angustia de Paloma se transformaron en un pánico que le hacía temblar la mandíbula.

Cuando la hoja de coca le dijo que Alex estaba vivo lo tomó como una verdad hecha en piedra y fue rumbo a la morgue del Cusco sin contarle a nadie.

Inquieta y dicharachera, Paloma de niña era el ventarrón que alejaba a las nubes de la tormenta. Apenas terminaba sus actividades, salía corriendo cuesta abajo, dejando atrás los gritos y moretones. Con su cabello trenzado y sus ojos color capulí, se abría paso para el juego y la travesura, revoloteando todo tras de sí.

Mientras pasteaba a las ovejas, pescaba truchas

saltando de roca en roca. Astuta, organizaba peleas de toros con sus amigos en busca de favores. Quien perdiera recogería la leña para esa noche. Paloma siempre ganaba. Y en luna llena, cuando todos dormían, se escapaba para jugar fútbol en la pampa detrás de la comunidad.

El viento que habitaba en sus entrañas encontraba la calma cuando se escapaba a las orillas del río. La voz del agua la arrullaba. Si sus hermanos le pegaban se iba al río, si se quemaba cocinando se iba al río, si el zorro atacaba una oveja veía el agua correr hasta que el cielo se apagaba.

El camino que llevaba al pueblo solo recibía carros para carnavales y para el día de la mamacha Carmen el 16 de julio. Salvo la celebración de la virgen, el resto del año las idas y venidas se hacían a pie o a lomo de mula. Antes de cruzar el puente de madrugada para ir al mercado se detenía para saludar el canto feroz de la corriente y seguía.

Desde los nueve años, cada sábado Paloma partía de madrugada con maíz, papas o trigo, rumbo al mercado de la ciudad más cercana. Mientras las ch´ayñas y gallinas dormían, acomodaba una decena de kilos en su q’eperina y cargaba la mercadería atada a su espalda. A oscuras, comenzaba a caminar las seis horas que unían el pueblo con la ciudad.

Al llegar, en un par de horas debía vender sus productos para comprar sal, azúcar, fósforos, aguardiente y hoja de coca, todo aquello que no conseguían en la comunidad. Cuando podía, hacía trueque e intercambiaba cebada por trigo, o maíz por moraya. Prefería el trueque, porque la venta era ingrata. Muchos meses de trabajo por unos pocos billetes.

Cuando el sol anunciaba el mediodía emprendía el camino de regreso. Con suerte, alguna amiga le prestaba un caballo sin carga y cabalgaba cuesta arriba. Volver, desde que su abuela Prudencia ya no la esperaba en casa, había dejado ser una fiesta. El bulto de su q’eperina en la espalda, a pesar de haberse reducido, se le hacía aun más intenso que en la mañana.

Cuando se creía olvidada, una noche sin luna Paloma comprendió que su abuela permanecía a su lado. Regresaba del mercado con su primo y se les hizo de noche. A los lejos se distinguían las primeras casas y el olor a leña se hacía cada vez más intenso.

Distraída por el alivio de ya estar cerca, de repente, su primo la atacó. El que hasta hace unos años era su compañero de juegos le dio un empujón sobre los pajonales tan fuerte que casi pierde el sentido. Se tiró encima de ella y empezó a forcejearla. Mamay maypin kashanki, ¿mamá, ¿dónde estás?

A los pocos segundos empezaron a caer piedras encima, liberándola. Llegó a casa corriendo con la ropa hecha trapos y las piernas raspadas.

Nadie le creyó.

El pueblo se vistió de sombras a principios de los años 80. Terroristas de Sendero Luminoso bajaron desde la montaña y los reunieron para hablarles en quechua, prometiéndoles un Perú distinto, sin pobreza ni hambre.

La comunidad se acostumbró a sus violentas visitas. Los fusiles rompieron las promesas e ilusiones. Encañonados, los obligaban a darles sus cosechas y animales. Los dejaban con más hambre y aun más pobres.

Cuando el eco traía voces ajenas, Paloma y otros niños de la comunidad escapaban hacia el río para esconderse en las cuevas. Juntos esperaban, durante dos o tres días, hasta que los terroristas partían. No importaba el hambre y el frío. Si los encontraban en la comunidad, podían llevárselos sin regreso.

Tras los terroristas llegaron los soldados. Los interrogaban, se llevaban prisioneros sin motivo, dejaban amenazas y silencio a su paso. La situación empeoró cuando una patrulla se instaló de manera permanente en el pueblo.

Una casona se convirtió en un improvisado cuartel. Cada semana convocaban a los pobladores en busca de pistas de los terroristas. Sin preguntarles, los organizaron en rondas campesinas y les enseñaron a usar rifles y pistolas. Paloma también. No sabía leer ni escribir, pero manejaba armas sin vacilar.

La violencia vivía dentro y fuera de casa. A veces quedaba coja, a veces le nublaban la vista durante semanas. Un día la golpiza fue tal que perdió el sentido y se despertó en la ciudad del Cusco. Avergonzados, sus familiares la encerraron en un cuarto hasta que pudiera caminar de nuevo.

Se recuperó sola, convirtiendo a la niña impetuosa en una muchacha con una afilada determinación. Aún adolorida, Paloma volvió a su comunidad para anunciar su partida.

Llegó al pueblo. Cuchillo en mano, caminó hasta sus rosales favoritos y cortó cada flor que encontró. Tampoco perdonó los botones y las ya marchitas. Regresó a la casa de su familia y no encontró a nadie. Entró al cuarto donde dormía y rodeó el catre con baldes con rosas rojas, rosadas, blancas, amarillas. Cerró la puerta y partió. «Hice mi propio velorio en vida».

Mientras vecinos, tíos y primos se reunían para organizar la búsqueda de Alex, Paloma se dirigió a la Morgue Central del Cusco, como le indicó la señora Sofía al leerle la hoja de la coca. Eran más de las cuatro de la tarde cuando, sin haber desayunado ni almorzado, convenció a un doctor joven que la dejara entrar.

Bajo la luz fluorescente y controlando el temblor de la mandíbula, se paró en medio de una sala con cadáveres anónimos, camillas metálicas y baldes. «Sin miedo me he parado con varios muertitos. Cerré los ojos y le pedí a la hoja de coca que me ayude, para que la muerte me devuelva a mi Alex».

La voz cortante de una enfermera la hizo reaccionar. Al salir de la morgue abrió los puños y notó sus palmas surcadas por sus propias uñas.

En Cusco Paloma aprendió a hablar castellano, pero solo pudo leerlo y escribirlo recién a los 20 años. Su primer trabajo fue como empleada doméstica en la casa de una profesora jubilada que tenía una tienda de ropa para niños. De seis de la mañana a ocho de la noche barría, enceraba, cocinaba, lavaba y planchaba.

Cuando al fin terminaba, Paloma se sumergía en la exploración de sonidos y formas del alfabeto. Con el mismo empeño con el que aprendió a hilar y a tejer con su abuela Prudencia, no demoró en reconocer las primeras vocales y consonantes.

Así como tejió sus primeros chumpis, conquistó con orgullo las primeras oraciones y párrafos. Leía en voz alta los cuentos de Marina, la niña de cinco años a la que cuidaba en las tardes. Y antes de dormir repasaba lo aprendido tendida sobre el colchón que le pusieron en el almacén, rodeada de cajas con juguetes y vestidos de princesas.

A veces ni la novedad de la lectura ni la motivación de sus primeros ahorros eran suficientes. A Paloma le pesaba la ciudad, los recuerdos, suspiraba de abuela, de montaña, de ríos y estrellas. No había cuento capaz de distraerla. Se le iba el apetito y se quedaba en silencio. Sentía frío a pleno sol y soñaba con su velorio.

Cuando los truenos y relámpagos anunciaban los primeros aguaceros de noviembre, subía de prisa a la azotea para celebrar las primeras gotas. Se quedaba de pie hasta que el agua le llegaba al puputi, al ombligo, a su centro e inicio. Y así, en medio de ese laberinto de concreto lleno de extraños sentía un poco de sus apus.

Los domingos eran para salir de paseo. En el Cusco de postal, caminaba con sus amigas entre la Plaza Mayor y la Plaza San Francisco, entre fachadas de iglesias y casas coloniales erigidas sobre muros y templos incas. Al terminar la misa en la catedral, las calles se abarrotaban de familias cusqueñas comprando tamales humeantes para el desayuno con lechón y café.

Tras un par de vueltas en la Plaza Mayor, buscaban el sol como gatas para quitarse el hielo de los huesos. A diferencia de ellas, que también trabajaban limpiando casas, Paloma mantenía su largo cabello negro. Solo cambió las dos trenzas de su infancia por una sola que le cruzaba el hombro.

Un domingo cualquiera, las amigas la convencieron para ir a un cumpleaños, aceptó a regañadientes. En un barrio desconocido, en una calle en la que nunca había estado, encontraron la fiesta al oír de lejos los waynos y cumbias. Llegaron cuando recién estaban sirviendo los platos con cerros de tallarín al horno, cuy y rocoto relleno.

La noche avanzó y en vez de acabarse la cerveza las cajas continuaban llegando en medio de baile y aplausos. Las botellas vacías eran el epicentro de los grupos de amigos que bebían abrazados y compartiendo un solo vaso.

Entre risas, su amiga le contó que uno de los invitados era policía. Un escalofrío le cortó de inmediato las burbujas que hasta ese momento bailaban en la sangre de Paloma. Los detestaba. Los uniformes le recordaban el fuego cruzado que vivieron durante los años del terrorismo en su comunidad.

No pudo cerrar la puerta del baño, el brazo de un hombre se le impidió. Era el policía borracho. La había seguido y ahora la tenía contra la pared, recorriéndola con sus manos llenas de sudor. Sus gritos desaparecían entre la música. Mamay maypin kashanki, ¿mamá, ¿dónde estás?

Cuando comenzaba a rendirse, Paloma notó que él traía un arma bajo la casaca. Lo abrazó con asco y apenas pudo le quitó la pistola sin chistar. El sonido del disparo partió la noche en dos y el policía cayó al suelo. Sangraba en el hombro.

Lo siguiente que recuerda es estar en la comisaría con su ropa de domingo manchada con sangre seca. Al llegar el comandante, la escuchó de mala gana. No demoró en decirle que el caso se archivaba. El policía herido estaba en falta grave, por intento de agresión sexual y por llevar el arma fuera de su servicio. Le «recomendaron» que no ponga denuncia porque podría tener problemas.

Paloma no quería problemas, ella solo quería ir a casa y subir a la azotea. Afuera llovía.

El trajín del Cusco ya no le es ajeno. Se casó y a los pocos meses soñó con fruta. Su sueño le avisaba que tendría un hijo varón y así llegó Alex.

No terminó el colegio, pero aprendió lo suficiente de matemáticas para alquilar un pequeño local donde servía menús de desayuno y almuerzos. Según la temporada, si era de lluvias o de seca, la pizarra anunciaba la especialidad del día: sopa chayro, trucha con frijoles, locro de zapallo o cappchi de setas.

Después del restaurante tuvo un quiosco en un colegio, preparó almuerzos para obreros y fue cobradora ocasional de microbús. Hoy, según el calendario festivo del Cusco, Paloma sale a vender sombreros a las procesiones, bancos plásticos en los desfiles o paraguas para las tardes de lluvia. Sigue limpiando casas. Está pensando en estudiar inglés.

Con 45 años, esposo, dos hijos, dos hermanos, dos cuñadas, dos sobrinos, un par de sobrinas, ocho gallinas, quince cuyes y tres perros adoptados, en casa de Paloma siempre hay alboroto. Su madre biológica ahora vive también con ellos. Sin preguntas. Lo que la vida separó, el tiempo reunió.

Las noches que no puede dormir, cuando se siente inquieta o le duele el estómago, lo primero que hace es buscar su «coquita», como la llama con cariño. En la cocina busca el frasco de vidrio con tapa roja donde guarda la hoja de coca envuelta en una bolsa verde, la misma en que su casera le despacha media libra con la promesa de la coca más fresca, la más dulce.

Le gusta acariciarlas, escuchando cómo se rozan entre ellas mientras separa las pocas semillas y ramitas que encuentra. Al hablar de la hoja de coca sus ojos capulí brillan. Porque para Paloma la hoja de coca es su abuela, su río, el viento que aleja los rayos y relámpagos.

La última vez que supo de Mamá Prudencia fue en sueños. «La vi igualita, con sus trenzas y su bastón. Me avisó que no volvería porque yo ya estaba bien. Me desperté llorando wawa. Era la segunda vez que me despedía de ella».

Al salir de la morgue, Paloma deambuló por la avenida sin distinguir rostros ni ruidos.

Solamente sentía el desfile de sombras de los demás transeúntes. El cielo azul desentonaba con los temblores que aún le hacen latir la mandíbula. Caminaba sin norte, sujetando la cartera donde llevaba la chompa y la denuncia policial.

Volvió a casa. Las vecinas de su calle la saludaron, algunas con lástima, otras con chismes entre dientes. Ya para entonces la foto de Alex circulaba en los celulares de medio Cusco. Llamaron a la radio para leer la denuncia, sin fuerzas su hermano menor habló por ella.

La noticia llegó sin la ayuda de la policía ni la de los fiscales. Después de tres días y tres noches llenos de quizás, por qué, paciencia, sé fuerte, no llores, el celular de Paloma sonó. Alex había aparecido y estaba vivo. Se cortó la llamada.

Tras haber buscado en las primeras dos lagunas a las afueras del Cusco, los sobrinos lo encontraron en la orilla de la laguna Huarcarpay. En medio de los graznidos de las huallatas, temblando entre carrizos. Inmóvil, estaba echado boca abajo con el mismo pantalón negro, polo gris y zapatillas negras.

Le recetaron antidepresivos. Tras largas negociaciones empezó a tomarlos, pero al poco tiempo los dejó. Su apetito ha mejorado de a pocos, las peleas han cesado, pero sigue taciturno. No quiere volver al dentista a que le saquen las muelas del juicio. Cada mañana sale a sus clases en la academia preuniversitaria. Van dos veces que da el examen de ingreso sin suerte.

Paloma le paga la academia privada con puntualidad. Insistente, le repite que debe ser profesional, ojalá ingeniero, para que tenga su casa propia, su carro, una familia. Pero al final del día, lo cierto es que lo único que desea es que su hijo vuelva a salvo a casa. A diario, cuando escucha el tintineo de sus llaves suspira con alivio. Antes de dormir, después de cubrir el gallinero y cerrar las puertas de casa, se asoma para asegurarse de que Alex esté en su cama. Quisiera saber también si está bien abrigado, pero se lleva la duda hasta su propia cama.

Mientras agarra sueño y calor bajo el peso de las mantas, la visitan preguntas ciegas. Si Alex volverá a desaparecer, si es demasiado dura con él, si acaso le faltó tener una abuela que le espantara las tormentas o un río a donde escapar. Un río como aquel que la arrulló mientras el mundo se inventaba y destruía bajo sus pies.

Duerme. Sueña hasta que el sol aparece por las siluetas de las montañas del Cusco y se levanta a preparar el desayuno.

Para los demás, el ajetreo cotidiano va alejando el recuerdo de la desaparición, pero no para ella. Aunque la foto de la confirmación de Alex volvió a estar colgada en la sala de la casa y a diario se sientan todos juntos a comer, Paloma intenta hablar con su hijo. «Nada. No me quiere contar. Yo solo sé que la hoja de coca, la hoja madre, me lo trajo de regreso».

Extracto de la antología de crónicas La voz de las cosas (Barcelona, Carena, 2021), editada por Roberto Herrscher, sociólogo y periodista, profesor de la Escuela de Periodismo de la Universidad Alberto Hurtado y director del Premio Periodismo de Excelencia UAH. Durante años Herrscher ha mantenido un taller de escritura centrado en los objetos, que llamó Arqueología de la Memoria. En cerca de quinientas páginas, en esta antología ha reunido a autoras y autores como Álex Ayala, Álvaro Bisama, Diego Fonseca, Fernanda Ampuero, Milena Vodanovic y más. La peruana Illa Liendo Tagle es máster en periodismo, gestora cultural y editora. Vive en Cusco.

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1 El nombre ha sido cambiado para proteger su identidad.

Extracto de la antología de crónicas La voz de las cosas (Barcelona, Carena, 2021), editada por Roberto Herrscher, sociólogo y periodista, profesor de la Escuela de Periodismo de la Universidad Alberto Hurtado y director del Premio Periodismo de Excelencia UAH. Durante años Herrscher ha mantenido un taller de escritura centrado en los objetos, que llamó Arqueología de la Memoria. En cerca de quinientas páginas, en esta antología ha reunido a autoras y autores como Álex Ayala, Álvaro Bisama, Diego Fonseca, Fernanda Ampuero, Milena Vodanovic y más. La peruana Illa Liendo Tagle es máster en periodismo, gestora cultural y editora. Vive en Cusco.